Ontem fui eu que liguei, diz o homem bonito emoldurado na porta, convencido de ter sido ele o único a ligar. Quando desvio os olhos do computador e tiro o som a Caruso, para o ouvir, ele percebe que interrompeu alguma coisa e pede desculpa. Todo o ecrã da porta está agora preenchido com a minha atenção para o homem bonito, que mais uma vez vem combinar o dia para vacinar o cão. Reparo na sua postura enérgica, na arrogância com que recorta o cansaço da luz do fim do dia - estou assim vestido porque vou jogar ténis -, e lembro-me da bola que toca na rede que divide o campo, e que no último segundo dá o ponto ao adversário. Talvez venha no Sábado, mas ainda não tenho a certeza, diz o homem bonito já com uma Stan Smith assente no passeio, enquanto eu me tento recordar da frase do famoso jogador de baseball que dá início a Match Point, de Woody Allen, e em como ficaria o seu contrário - prefiro ser bom a ter sorte -, o que, embora de uma enorme integridade moral, não ganha jogos nem tampouco salva vidas.
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