cenas da vida doméstica

O prazer que me dá regar o jardim, mesmo que seja das oito às nove da noite, é infinitamente maior do que o prazer de ver a casa aspirada depois das nove da noite. Ambas as tarefas, regar e aspirar, fazem-se ligadas a tubos e com tubos ligados, gastando água ou electricidade, ambas requerem paciência, ambas são obrigatórias, ambas contribuem para o bem-estar, mas só uma gera felicidade imediata. Porquê? Uma debita e a outra subtrai, será isso? Serei eu generosa ao ponto de detestar aspirar por estar a sonegar em vez de oferecer? Claro que não, pois até pode haver relutância em pegar na mangueira depois de um dia de trabalho e a tentação de adiar a rega para a manhã seguinte, mas depois de vencer a inércia, o som da água a cair sobre as plantas sequiosas, misturado com os gritos dos melros nos últimos voos por entre as árvores, o aspecto hidratado da terra e o contraste que faz com o verde nos seus vários tons, formas e texturas, o brilho das flores lavadas sob o chuveiro, o jasmim perfumado para a noite, a fragrância das cravinas e das rosas em competição e o exuberante agradecimento de tudo, perdoa o trabalho aborrecido de no fim guardar a mangueira e de a colocar finalmente no suporte, mesmo que ela se me tenha enrolado nos pés e embaraçado trinta vezes. E aspirar, como é? Lembro-me de quando comprei o último aspirador, feito num material inquebrável e transparente, semelhante ao usado na estrutura dos satélites, afirmou o vendedor, um bólide aerodinâmico que eu julgava iria minorar o esforço e a aversão, e de como aspirei o Mar da Felicidade logo no primeiro dia, com o ruído de um foguetão e o peso de uma locomotiva a encalhar em todo o lado. Valha-nos o fio, que enrola rapidamente, carregando num botão com um suspiro de alívio, sobretudo quando as duas operações com tubos, a que liberta e a que acorrenta, ocorrem no mesmo dia.