Reparo numa folha seca e retorcida de figueira, a agarrar firmemente o ramo que a reteve, e a seguir na galinha morta, que descubro de pescoço esticado sobre a terra, e bico aberto, crispado pela apneia. Não vejo nenhuma diferença entre as duas. A morte tem sempre o mesmo esgar de triste irreversibilidade, de que o homem prudentemente se afasta. Só a natureza celebra impassível tanto a morte quanto a vida. A natureza, e Deus.
