Gosto do amor dos outros. Enternece-me quase sempre. Ruppert e Grace, apaixonados à minha direita, a acreditarem num futuro juntos, depois de outras tentativas, falhanços, sofrimento. Os dois ainda jovens e belos. Ela caprichosa, a partir as travessas contra o chão. Ele a perdoar-lhe e a colocar polka dots and moonbeams mais alto para que não se ouvisse. Ele a disfarçar, envergonhado. Ele a emagrecer todos os dias, consumido pelo amor, pela insegurança, pelo medo. Um noite fui lá jantar e o proprietário lamentou-se, tantas travessas que comprei e já só há esta, e ainda por cima esbeiçada. Não têm cuidado nenhum. As minhas desculpas. Não consegui disfarçar um sorriso (certamente entendido como delicadeza da minha parte). Aquilo está falido, diz Vitória ao balcão do café, para quem quer ouvir. Também, quem é que se lembrava de deixar o restaurante entregue a dois miúdos. Ela quase nua a servir à mesa... E os preços! [Aparte: e a fotografia da mãe de João Pequeno, ainda ali; e um pressentimento. Não, dois.]
(Continua)
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