autógrafo para uma anónima

Tenho algures uma fotografia autografada de Robert de Niro, que me trouxeram certa vez, por graça, do Festival de Cannes. Julgava que a tinha perdido, mas inesperadamente encontrei-a no meio de uma série a preto e branco, quando que ele era ainda novo. Voltei a guardá-la no meio das outras, com um sorriso de contentamento, depois de fixar, uma vez mais, a marcante assinatura a negro, que eu já conhecia de cor, letra firme, bastante ampla no início e a terminar num rabisco. E guardei-a tão bem que agora não a encontro. Vi quase todos os filmes com Robert de Niro. Sempre o achei um actor extraordinário, quase sempre em papéis violentos, quase sempre do lado oposto ao dos bons. Trump é da mesma geração que de Niro, e é tão duvidoso como alguns dos personagens que ele representou: também promete murros, embora seja aparentemente cobarde, porque balofo, esquivo e cínico; arrogante, misógino e xenófobo, porque atrás de um microfone ou nos bastidores; um velho, ridiculamente louro, rei de uma torre na 5ª Avenida onde vive numa penthouse, e, por ironia, um forte candidato a presidente dos Estados Unidos, e isto, infelizmente, sem ser ficção. De Niro ataca-o violentamente e insulta-o, com a mesma firmeza de que me lembro na sua caligrafia. Suponho que sabe, por dentro, o que ali está, mas sobretudo, e que é indesculpável, o que ele reconhece ser uma fraude. E pela simples razão, mais que plausível, de ter feito sempre bem o trabalho de casa.