Atalhos de Campo


7.2.15

a velha fossa

Para mim- e persistirei em repeti-lo até morrer, até cair de borco sobre o meu mal-agradecido rosto niilista e estar demasiado fraco para o dizer: melhor nunca ter nascido do que nascer nesta cloaca. Abismo de camas de hospital, caixões, e corações partidos. Sem libertação, sem apelo, sem «transformações», para empregar uma palavra favorita de Xandra, sem sentido para a frente a não ser a idade e a perda, e sem saída a não ser a morte.
Donna Tartt/ O Pintassilgo

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